« Tu n'arriveras pas à me faire croire ça », dit Suraya Hawthorne en riant. Devrim avala sa gorgée de thé et s'empressa de répondre. « Ne le crois pas. Il exagère, comme toujours. » Assis à côté de lui, Marc secoua la tête en souriant. « Je l'ai vu de mes propres yeux. Devrim a sauté de la soute du vaisseau, ouvert son parachute, et tiré dans tous les sens. Il a même esquivé un tir de canon brûleur dans sa descente. » « N'importe quoi », répliqua Devrim, faussement indigné. « Toi, tu as encore lu toutes ces histoires à sensation d'avant l'Âge d'or de Rahol. » « Tu aurais vu ça, Suraya », continua Marc en ignorant ostensiblement les protestations de son mari. « C'était une Lame de l'aube à lui tout seul, ailes enflammées comprises. » Suraya croisa les bras et lança un regard perplexe à Devrim. « C'est vrai tout ça, vieil homme ? » « Il se peut qu'un vaisseau ait existé, oui », reconnut Devrim, honteux, en se levant pour aller se servir une autre tasse de thé, « et que la téléportation n'ait pas tout à fait fonctionné... » Suraya ouvrit les yeux grands comme la soucoupe de sa tasse. Marc affichait un immense sourire de fierté. « Écoute, je ne pouvais pas abandonner la caravane, expliqua Devrim, alors j'ai activé le pilote automatique et j'ai sauté. Mais je te jure, » ajouta-t-il en posant son regard sévère sur Marc, « que je ne ressemblais pas à une Lame de l'aube. » « Non », répondit Marc tout en se levant pour aller toucher tendrement le bras de Devrim. « Mais tu ressemblais à un héros. »